Beeilt euch, ihr Stunden, die Liebste will
kommen.
Was trödelt, was schleppt ihr, was tut ihr
euch schwer?
Herunter da, Sonne, und Abschied
genommen.
Verstehst du nicht, Tag, man verlangt
dich nicht mehr.
Mit seinen Droschken und Schwalben
und Hunden
Wird mir das ganze Leben zum Joch.
Schluß mit Geschäften. Beeilt euch, ihr
Stunden.
Und wärt ihr Sekunden, ich haßte euch
noch.
Ich kann nicht erwarten, den staunenden
Schimmer
In ihrem zärtlichem Auge zu sehn.
Verschwindet, ihr Stunden, am besten für
immer.
Die Liebste will kommen, die Welt soll
vergehn.
Peter Hacks
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