Gedicht: Marina Zwetajewa 1892-1941

Bist fort: ich schneide
Das Brot mir nicht mehr.
Alles ist Kreide,
Was ich berühr.

...Warst, duftend heiß,
Mein Brot. Warst mein Schnee.
Und der Schneeist nicht weiß,
Und das Brot tut weh.